estou grávida.

e não se preocupa, não é

de você.

Eu já estou, há muito. Respeito democraticamente aquele hiato no dia onde as horas são contadas, verificadas, catalogadas, listadas em algum tipo de classificação numérica e uma vez ao mês trocadas por dinheiro.

“Vocês nem sabem o que me aconteceu agora…”

Nem olho para o lado, eu já sei que ela tirou aquela história de algum manual libertino. Algum livro de provérbios, aquela bíblia do capeta, escritos não publicados do Sade, ainda vendem Sabrina nas bancas de jornal?

“…eu estava em um taxi, peguei ali perto de casa, o taxista parecia um pouco nervoso, meu, quando o taxi parou, tipo, vocês acreditam que…”

A estrutura é previsível: intriga, sexo, promiscuidade, drama, vingança e desfecho heróico. A semântica oscila com o gráfico hormonal mas tende ao eruditismo barato e provoca risos contidos nos mais católicos. Eu esforço a periferia dos meus olhos e percebo que todos se aglomeram ao seu redor como uma profeta do esgoto.

“…aí o alarme disparou, o carro ficou parado no meio da avenida e…”

A perna, foda-se o taxi.

É a perna dela que me diz de verdade as maiores calúnias, são mudas e pálidas. Meu respeito por elas. De longe são longas e de perto infames. De meu lugar eu vejo, vejo muito bem, certinho.

Podiam sustentar aquelas armações corretivas perfeitamente, seriam elegantes. Não sei se ela corta as unhas do pé. Dobradas, amassadas pela bunda em um ângulo desajeitado, esticadas com suas manchas azuis e sacudindo furiosas debaixo da mesa adornadas por sapatos feios, exagerados, competitivos. São sapatos e estão mortos.

Ela narra eloquente qualquer final pra história, é ovacionada e sai da sala tremendo, alegando qualquer disturbio psicológico.

Eu não lembro como terminou a história de hoje.

Havia pelo menos uns treze anos que trabalhava naquela firma. Mudei algumas vezes de sala, mas minhas atribuições foram sempre as mesmas. Não estava triste e nem estava feliz. Estar na repartição carimbando, rubricando, conferindo, empilhando, envelopando, classificando e arquivando era um hiato nas vinte e quatro horas de meu dia, como se entrasse em pequenos comas. Comas que eram interrompidos pela coceira que me trazia aquela momentânea e desprezível raiva. A mesma raiva que sentia pelo pipoqueiro depois que descobri sobre seus prazeres inóspitos.

A sala era ocre da nicotina e eu o único funcionário que tinha autorização para fumar, havia conquistado um respeito forçado e uma hierarquia acidental. Depois de alguns anos, fui transferido para a sala com janela. Era a única da repartição, e pequena; quase um erro de engenharia. De um lado da sala, as gavetas de ferro onde jaziam os arquivos, do outro alguns objetos metálicos deformados, retorcidos e irreconhecíveis. Na lâmpada mil ou mais mosquitos secos. Na mesa, pilhas de tamanhos variados com documentos e papéis grampeados, uma ciranda com carimbos de madeira e um porta-retratos com a foto da Malu Mader beirando os trinta, recortada do jornal.

Minha repartição sempre esteve acima do encontro de duas placas tectônicas. A poeira acumulada deslocava, os objetos da mesa trocavam de lugar e os papéis corriam sempre o risco de despencar a cada acomodação do planeta. Com calma levantava-me da cadeira, dirigia-me até a porta e esperava o tremor passar embaixo da segurança que o batente trazia, geralmente era expectador do show que os clientes me proporcionavam, assustados no cume da roda-gigante. Todos os passarinhos do continente revoando ao mesmo tempo. Com raiva. Imagino a mesma raiva que sentia pelo pipoqueiro depois de descobrir sobre seus prazeres inóspitos. Nos dias sem tremor, a movimentação do ambiente era dada pelo meu ato semi-involuntário de coçar a ferida que cada dia parecia se ocupar mais do meu organismo.

Meu fracasso profissional sempre passou despercebido pelos outros funcionários, assim como eu mesmo. O fracasso se confunde em vários setores de minha vida. Eu havia contraído uma doença e depois disso, não consegui me aproximar de mulher alguma. Não fui ao médico, me sentia constrangido. Eu achei que aquilo, hora ou outra, ia desaparecer de alguma forma. Mas coçava e o vazio na sala me permitia afagar a ferida quando beirava o insuportável.

O dia amanheceu cinza e o rádio-relógio me despertou com a notícia que anunciava um forte tremor. Vesti minha melhor camisa.

Na estrada, os postes se contorciam e chovia uma poeira elétrica fina. Havia uma estranha energia permeando meu corpo e os objetos num tom agressivo que lhes conferia vida particular. Um leve tremor passou da terra aos meus sapatos e pensei na sala da repartição. O baile na ciranda dos carimbos, objetos retorcidos aderindo uns aos outros, gavetas de ferro batendo, abrindo, fechando, gritando.

Segui adiante pela estrada deixando a repartição para trás, andava com longos passos, contra o vento, meus olhos cerrados pela poeira. Avistei o neon indicativo da entrada do parque e me adiantei em sua direção. Coçava e ventava forte, em passos rápidos, o atrito me aliviava.

O parque ainda estava fechado, empurrei as correntes que giravam com força – deviam ser as Rodex de aço inoxidável que havia faturado alguns meses atrás.

Entrei. Pela primeira vez entrei. Havia uma nuvem cinza metálica atraída pelo magnetismo que circundava a montanha russa de madeira desativada. A roda gigante girava sozinha com fúria, violenta na cadência do vento sul. As tendas dos jogos de azar e tiro, ao revés, determinavam o compasso do carrossel que tocava uma estranha melodia distorcida. Os trailers eram como barquinhos ancorados sacudindo no mar e o túnel do amor vomitava a água e o cenário conforme a força do planeta. Aquela energia era nova, e era minha. Estava quase feliz. Não coçava mais e eu sabia por quê. Esperei que a fuligem cobrisse meu corpo, esperei pelos anões equilibristas, esperei pelo pipoqueiro, pela mulher gorila e esperei de olhos fechados.

todo o caminho era feito de pedrinhas polidas, a cada curva setecentos e oitenda e dois flocos de grama em média por metro quadrado  emergiam da terra socada que o contornava. de treze em treze metros havia uma árvore frutífera plantada na escala cromática; primeiro o pé de laranja lima, uma bananeira, um pequeno arbusto de maracujá, a laranjeira, um pé de caqui pouco maduro, um frondoso pé de manga, uma ameixeira, uma parreira, um pé de amoras e depois um de mirtilo, o abacateiro, um arbusto com melancias, o limoeiro e finalmente um pé de laranja lima novamente. ofélia costumava caminhar com seus coelhos algumas horas por dia. ela era a principal moradora que não utilizava o caminho para cortar o percurso até a portaria dos fundos.

ofélia morava sozinha e ninguém jamais conheceu alguém que pertencesse a sua fictícia familia. no íntimo todos os vizinhos desconfiavam da história de sua vida mas pouco se importavam com isso, na verdade. ofélia mantinha a dispensa com a pensão alimentícia do ex marido pirata. qual será o vínculo empregatício de um pirata com o governo e me interessa saber sobre declaração de impostos e fisco. ofélia gastava metade dessa pensão em cenouras e ração. ela era magricela de um corpo doente. tinha cabelos escuros, volumosos, mas frágeis e quebradiços. os coelhos ela botava pra fora de coleirinha. eram cinco e todos brancos. ofélia seguia caminhando enquanto eles pulavam e embaraçavam as guias enroladas em seu pulso gangrenando pouquinho e devagar, todos os dias era assim. duas, três horas andando.

em quatorze de abril de 1998, ofélia regressou do passeio vestida com chapéu e luvas de lã cor de beringela e viu chamas saindo de sua janela, a cortina de renda era só fuligem. uma multidão de vizinhos observava de baixo, todos olhando para cima como avistando os discos voadores do verão. ofélia observou de longe, sentou na mureta com os coelhos sem soltar as coleirinhas. não havia pago a apólice do seguro e já imaginava como seria a sua vida dentro de um barco usando espadas atravessadas nas costas.

A biblioteca de Buenos Aires estava ali de novo. Tinha em mãos uma lista de Alfonsinas, Bufanos, Hidalgos e Borges escolhidos a dedo, todos com cadência poética.

- Hola, que tal?

- “Ãn, er… Hola. Tengo aqui algunos libros, hã, livros? Ãnn…quiero que podis, o…puedas achar para mi?”

- Usted puede venir y ver para usted mismo. Gracias. – E com um gesto, a senhorita da recepção tocou na catraca para que eu pudesse entrar.

Aquela sala enorme tinha o mesmo cheiro que todas as bibliotecas do mundo tinham, o que a identificava como autêntica. Talvez Nínive tenha um cheiro peculiar devido aos anos que passou debaixo da terra, mas não chega a descaracterizá-la por completo. Deixei meus pertences em uma mesa coletiva, onde havia dois jovens abrindo mapas, uma senhora de lenço no cabelo lendo uma versão em espanhol de Daniele Still e do lado um senhor acessando arquivos do Clarín em 1975.

- Contos, romances, ensaios, poesias… – entrei no corredor vazio. Todos os livros pareciam dormir no tédio que é passar dias e noites em pé, encostados nos livros do lado. O pó que se acumulava nas prateleiras mais altas insistia em me provocar alguma coisa que o claritin parecia lutar contra.

- Alfonsina Storni, adelante.  – ouvi baixinho.

Olhei para os lados e não vi ninguém. Mas era por ela mesmo que eu procurava. Será a senhorita da recepção que percebeu minha dificuldade lingüística? Então, senti um dedo insistir em minhas costas.

- Ho-hola? Que tal? – Quem será esse senhor?

Ele não olhava em meus olhos. Olhava para o horizonte, e o horizonte da biblioteca era a prateleira U a X, por sobrenome de poetas. Eu não sabia o que dizer para ele por questões lingüísticas, sensoriais, cognitivas e físicas. Eu estava com medo e preferi procurar pelos pelinhos brancos na minha camisa preta antes de fazer qualquer coisa. Serviço concretizado, formei uma bolinha em meus dedos e apertei de nervoso. O que ele queria comigo?

Então o senhor tateou a prateleira da Alfonsina com cuidado sentindo os relevos das lombadas. Por um momento duvidou entre Languidez e La inquietud del rosal mas logo atirou os dedos em Irremediablemente e me ofereceu com um gesto doce. Sorriu, ainda olhando para o horizonte U a X, se virou e saiu correndo pelo corredor. Sobrou só um fenômeno atmosférico que lembrava Absu de água doce. Minha coriza secou.

Escritora desde os oito anos produziu vasto material sobre o conteúdo da auto-ajuda, publicados em compilações, colunas de jornal e revistas femininas. Estudiosa de Freud, PHD em Harvard Institute of Technology, Fifi tem em suas mãos toda a potência da literatura filantrópica e altruísta escrita de forma leve e intrínseca.

Publicado no anual de estratégia bélica para mulheres, dez. 2006.

Toni Sérgio

Toni com sua mão pesada soca o ar com a intensidade violenta de um canguru. Tenta que tenta dar visibilidade aos textos marginais, amadores e inconseqüentes que os colaboradores desse consagrado prospecto ainda insistem em produzir.

Publicado no exemplar 584 da revista Carta Capital em abril 2001.

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Toni Sérgio sobre Amor incondicional e as gentilezas humanas de Fifi Simpatia

Fifi tem certo apego emocional sádico em suas empreitadas pelo universo da auto-estima humana.

Minha mulher pediu a nossa separação, meu filho contagiou dengue na praia e a filha mais velha saiu de casa para morar com um namorado que julgo bem cafajeste. Em um dia de agonia, sentado em minha poltrona no escritório, Maria, a empregada e ajudante deixou um pacote sobre a mesa. De praxe com minha ansiedade logo abri o pacote e me deparei com o Amor incondicional e as gentilezas humanas, adornado por uma capa provinciana, um retrato de Fifi Simpatia e depoimentos sagazes retirados de tablóides de sucesso.

Encontrava-me num estado frágil de percepção do mundo. Por isso, bani o livro da minha vida, o atirando na lareira e o vendo acinzentar-se em chamas e fuligens. Sou um homem que não perde tempo com bobagens, e qualquer Best Seller pra mim é uma bobagem grande. Best Sellers para pessoas com déficit de auto-estima são bobagens acentuadas.

No dia de minha audiência, estava sentado em um banco do lado de fora do salão principal, quando observei uma pilha de pequenos livros amontoados em um dos bancos. Levantei e fui verificar; quando me deparei de novo com Amor incondicional e as gentilezas humanas, vestido em uma nova edição com letras mais marcantes e um contorno em dourado. A foto de Fifí ainda era a mesma, a trama que a emoldurava pertencia a um relevo sutil. Senti algo como que tentado a abri-lo e folheá-lo. Não sei se quero tornar isso público, mas talvez buscasse alguma solução para meu indesejável sentimento de angústia.

Fifi abria o parágrafo de uma página aleatória: “Os golfinhos da ilha Mata Mataca na Micronésia tem uma relação simbiótica terna e saudável com os tubarões-martelo que passeiam e caçam em cardumes vastos, o que é um exemplo de vida e dedicação ao próximo…”. Então, um arrepio levantou meus pelos, e eu sabia que não era a ansiedade pela divisão dos bens ou a divisão de meus filhos, mas a forma com que Fifí tocava meu íntimo e me apaixonava. Levantei cambaleando da cadeira de plástico e entrei no tribunal. Eu era um novo homem.

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Um homem, por uma mulher para todas as mulheres da tribuna Amiga

(gravação fita 558 – 2:45:43 – 02/09/2010)

“Olá queridos ouvintes, como brilha o sol do dia para vocês hoje, meus amores? Aqui quem vos fala é Fifí Simpatia em mais um programa diário Eleve seu auto-astral em 5 minutos de massagem no coração. Hoje vou aproveitar pra deixar um beijo grande e um recadinho para Toni Sérgio: querido, fico muito feliz que eu tenha encontrado em sua alma um homem sensível, isso cria um campo de energia muito positiva sobre nossa corrente de amor, que une todos os meus fãs e ouvintes. Um beijo no seu coração. – jingle – Agora passemos para a pauta do dia. Joaquim Silveira mandou uma carta…”

mas sua tristeza era pequena, perto da tristeza que os homens daquele lugar sentiam.

aquele lugar era geograficamente enorme. eram doze campos de graminha rala, cheios de mosquitos que ficavam entrando nas nossas orelhas. as poucas árvores já tinham cargos determinados por sua hierarquia ancestral. as menores, forneciam flores, as médias cediam seus troncos para amarrilho de animais como joaquim. as grandes forneciam frutos e sombra, além de funcionarem como delimitantes das pistas de pouso para teco-teco.

de vez em quando, via-se uma casinha. eram casinhas prosaicas, de madeira, que viviam incendiando. ninguém sabe ao certo se eram combustões espontâneas devido ao calor do trópico e a fragilidade da estrutura ou se era intervenção de deus, e ele queria que assim fosse.

joaquim, amarrado na árvore de tamanho médio não cresceu. era um cavalinho atarracado. chamavam isso de pônei, mas eu sempre achei que fosse um defeito genético. não havia motivos pra deixá-lo solto. era feio, desnecessário e arrogante. olhava com desprezo para tudo que passasse pelo raio de seus olhões esbugalhados. ele usava um relógio antigo preso à pata onde acompanhava hora a hora qualquer coisa que acontecesse.

o carcará tinha aproximadamente a idade de um elefante adulto. morava no topo da árvore grande, que dava fruto e sombra. não teve filhos, dispensava de sua dieta animais em putrefação e zelava pelo habitat dos descampados lugares tristes.

era uma manhã com sol e algum vento, o carcará voltou do vôo de exercício e joaquim estava no topo da árvore grande, que dava fruto e sombra. joaquim lia um livro, com capa dura, forrada de tecido e as páginas eram amarelas. parecia muito concentrado, ora os olhos nas páginas e ora os olhos nas horas. o carcará sem ter onde posar, ficou planando em circulos ao redor da árvore maior, causando um turbilhão invisivel no ar.

joaquim, temeroso com a atitude acrobática do carcará, resolveu descer da árvore grande calmamente, antes que viesse a servir de alimento. ajeitou a escada, e pé por pé chegou ao chão. lá, abriu novamente seu livro, na página 84 e retomou a leitura, das frases e dos ponteiros.

o carcará então posou na árvore grande, que dava fruto e sombra e ficou observando ao longe mais uma das casinhas de madeira incendiando, estralando o vento e tingindo de cinza o céu. alguns homens passavam, de lá, pra cá com baldes, era uma cena bem comum.

joaquim entediado com o marasmo afastava com o rabo os mosquitos.

carcará embriagado pela fumaça tóxica piscava pequenos desmaios.

ângela cruzou os dedos e os estalou, assustando todas as pombas que estavam ciscando migalhas próximas a seu pé. parecia que ela tinha segredos pouco guardados, que escorriam pelos seus dedos os canalizando de alguma forma no cone do sorvete que ela lambia com eloquência.

ângela sentiu algo se aproximando de suas costas e antes mesmo que pudesse virar e ver o que era, uma mãozinha peluda afagou seu pescoço.

ângela fechou os olhos com um íntimo  arrepio. sequer quis saber quem era. deixou que as mãozinhas percorressem seus cachos, suas costas largas, seus seios. um pequeno movimento nos pés e todas as pombas voaram. o sorvete derretendo pintou as mãozinhas peludas de um tom uva.

ângela segurou com força a mãozinha desse sujeito, levantou, agradeceu-lhe e foi embora para casa, pois em sua pia havia ainda muita louça para ser lavada.

daquelas que compravam livros clássicos de capa dura e encadernação de luxo vendidos em bancas de jornal.

os títulos eram sempre os mesmos desde que o pai de ângela, o sr. ângelo, os comprava também. o que mudava  eram os adornos na capa ao redor do título dourado, a cor da capa e o número da edição. nesta semana, havia sido publicado crime e castigo, e ângela acabara de passar na banca e retirar o seu exemplar.

ângela era daquelas.

daquelas que sentava em um banco do parque, abria o livro, sentia seu cheiro, folheava-o com cuidado e começava a ler, pulando sempre o prefácio do tradutor. embarcava no primeiro parágrafo, no segundo, todo aquele contexto e ambientação pareciam entediantes e no terceiro parágrafo, ângela com o livro aberto… olhar fixo na página, começava a pensar na falta que sentia de seu pai, nos biscoitos que tinha esquecido a receita, logo depois começou a prestar atenção nos desenhos que se formavam nos vãos entre as letras. estava já no oitavo parágrafo e havia esquecido tudo o que se passou até ali. decidiu então, que era melhor voltar para o primeiro parágrafo e reler.

ângela sentiu algo se aproximando de sua nuca. era uma mão quente, macia e grande. a mão descia até seu ombro e voltava num movimento sutil, delicado. ângela deixou dostoievski se fechar aos poucos junto de seus olhos, enquanto a mão sentia seu rosto jovem, seus lábios e seus seios. então partiu.

ângela abriu os olhos e não virou para trás. ela já sabia o que iria se passar no final do livro.

uma revoada de borboletas amarelas perturbava a leitura de francisquinho. homem baixo, bojudo, de uma vozinha fina quase cômica. na verdade, seu jornal aberto na página de classificados servia só como alegoria para que pudesse ficar naquele banco, olhando as vitrines com aquelas manequins perfeitas de lindas.

alguns minutos depois e todas as borboletas já estavam mortas no chão, elas têm uma durabilidade baixa, ainda mais numa cidade poluída como a que francisquinho morava. era uma antiga zona industrial que ainda não tinha se adaptado às normas ambientais.

francisquinho sentiu um vento diferente batendo em seu rosto, respirou fundo e caiu como um pão velho no chão, estralando todas as borboletas  crocantes que já nem eram mais amarelas.

sua esposa o aguardou na locadora com os gêneros na mão, até 14 de fevereiro de 1997.