juliana

Todo dia ela pega um café, entra na sala cheirando a nicotina e conta uma história.

Eu já estou, há muito. Respeito democraticamente aquele hiato no dia onde as horas são contadas, verificadas, catalogadas, listadas em algum tipo de classificação numérica e uma vez ao mês trocadas por dinheiro.

“Vocês nem sabem o que me aconteceu agora…”

Nem olho para o lado, eu já sei que ela tirou aquela história de algum manual libertino. Algum livro de provérbios, aquela bíblia do capeta, escritos não publicados do Sade, ainda vendem Sabrina nas bancas de jornal?

“…eu estava em um taxi, peguei ali perto de casa, o taxista parecia um pouco nervoso, meu, quando o taxi parou, tipo, vocês acreditam que…”

A estrutura é previsível: intriga, sexo, promiscuidade, drama, vingança e desfecho heróico. A semântica oscila com o gráfico hormonal mas tende ao eruditismo barato e provoca risos contidos nos mais católicos. Eu esforço a periferia dos meus olhos e percebo que todos se aglomeram ao seu redor como uma profeta do esgoto.

“…aí o alarme disparou, o carro ficou parado no meio da avenida e…”

A perna, foda-se o taxi.

É a perna dela que me diz de verdade as maiores calúnias, são mudas e pálidas. Meu respeito por elas. De longe são longas e de perto infames. De meu lugar eu vejo, vejo muito bem, certinho.

Podiam sustentar aquelas armações corretivas perfeitamente, seriam elegantes. Não sei se ela corta as unhas do pé. Dobradas, amassadas pela bunda em um ângulo desajeitado, esticadas com suas manchas azuis e sacudindo furiosas debaixo da mesa adornadas por sapatos feios, exagerados, competitivos. São sapatos e estão mortos.

Ela narra eloquente qualquer final pra história, é ovacionada e sai da sala tremendo, alegando qualquer disturbio psicológico.

Eu não lembro como terminou a história de hoje.